JORGE JOSE OJEDA CALDERON

Nacido en Bogotá, el 5 de Enero de 1957.
Ha participado en diferentes concursos nacionales, con destacadas menciones.
Se ha desempeñado como locutor en varias radiodifusoras de Bogota.

"El mejor galardón, para un escritor, es el que la gente lo lea y disfrute de sus escritos”.
jotascalderon@hotmail.com



LUNARES

En tus lunares, quiero colgar mis sueños,
envolverlos en tu piel morena y llevarlos en mi
morral de ilusiones; en tus lunares, quiero enredar mis
caminos, dejarlos en tu alma para que no me olvides, en tus
lunares quiero fijar mis deseos, para que tu los lleves por el mundo,
pregones mis poemas y sepan que te adoro.



AGUAS TURBIAS

Hoy quiero recrear mi alma: oler el podrido de la miseria,
disfrutar el asqueroso sabor de las flaquezas humanas,
reírme ante las banderas de la afable represión;
quiero pisotear con rabia, la hipócrita y melosa dulzura
de la respetable cordialidad; lavar de mi cuerpo intoxicado
los venenos que dejo el desamor y reírme de los nobles bardos
que eyaculan versos a la libertad; además, abriré mi corazón,
a todas las cosas superfluas que no tengan compromisos
y no permitiré a mi puño pactar con belicosos bandos
–buenos o malos- Quiero dejar que el mundo desfile con sus
falsas ilusiones y no mezclarme con nada, para tener mi
conciencia serena, no cometer pecados de conceptos y dejar correr
las aguas turbias de las desvirtudes humanas.



DESPUÉS DE TODO

El camino seguirá cubierto de guijarros y mis pies descalzos
seguirán trotando sobre el mundo probando los dolores
y todos los sabores de los amores y los desamores
a cada vuelta a cada giro el camino me depara
sorpresas gratas ingratas decepciones pero seguiré adelante
dejare mi huella en cada muro saltare las tapias
pisare las tumbas de mis malos recuerdos
y desenterrare los gratos para con ellos
pisar fuerte las calamidades llorar mis triunfos
con serena alegría y después...
Seguiré caminando hasta que la muerte
con su enigmático abrazo me diga imponente:
¡Descansa... que has cumplido!



NO QUIERO NI PENSARLO

Qué será del poema cuando en las noches,
las estrellas no ilusionen a los corazones ardientes,
cuando los besos solo sean rutina… Qué será del
poema cuando el amor sea solo quimera, cuando la vida
solo sea un accidente, cuando la miseria sonría
y ninguno la acalle, cuando los hombres lloren
y las tristezas festejen, cuando las ilusiones
solo sean sueños y nunca se realicen; qué será del poema
cuando el bardo no tenga a quien cantar…
Será sepultado, cremado, o simplemente olvidado?
Qué será del poema?
No quiero ni pensarlo.


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